Утро. Осень.

 
                               Гремели в небе фуги Баха,
                               Звучал Шекспировский сонет…
                               Я бы и лучше забабахал,
                               Но у меня – таланта нет!

                               Хоть нет таланта, есть желанье.
                               И я, всего лишь парой строк,
                               Так исказил бы мирозданье,
                               Что мне б завидовал Ван Гог. 

                               На холст, светлеющего неба,
                               Кровавый выплеснув рассвет
                               И краской черной, неумело,
                               Домов размазал силуэт.

                               Я  обнажил бы ветви сада…
                               Но вышло вновь из-под пера,
                               Как классик написал когда-то:
                               «Пришла осенняя пора!»