Случай не дороге

 
Еду как-то на «Оке» от столицы вдалеке,
А дорога под порошей, как столешница в муке.
А он толстый, как вагон, и выходит на обгон,
И в башке его, похоже, тихо плещет самогон.
 
Я ему до колеса, а вокруг лежат леса,
А дорога с поворотом и двойная полоса.
А он чистое му-му, неподвластное уму,
Ибо правила движенья пофиг веники ему.
 
Он по встречке, словно босс, мне газует прямо в нос.
Тут, конечно, из-за леса вылезает лесовоз.
Мой бибикнул два раза’ и врубает тормоза,
Колесом меня прессуя, словно бабочку фреза.
 
А обочины там нет – шаг направо и кювет!
В общем, думаю, приплыли, станет гробом драндулет!
Но смекаю: «Рано, брат, не последний, блин, парад!»
Ну, и шасть ему под брюхо меж осями, в аккурат.
 
Втерся эдаким глистом, стал, как будто под мостом,
И бензинчик экономлю — покатил на холостом!
Пролетело три часа, вижу, кончились леса
И реки моей родимой показалась полоса.
 
Вот и нужный поворот, а ретивый прет и прет.
Как бы, думаю, покинуть этот сладкий бутерброд?
Но газую так и сяк в этих чертовых осях,
А «Ока», моя телега, встала наперекосяк.
 
Вот те, голубь, и трындец, знать, пойдешь на холодец!
Да еще тебя затащит, почитай, в Череповец!
Сделал рожу кирпичом, типа, я тут ни при чем,
И стучу ему по брюху, значит, гаечным ключом.
 
Тормозит на бугорке от реки невдалеке
И выходит осторожно с монтировкою в руке.
Бельма выпучил: «Ты хто?», отвечаю: «Дед Пихто!
А точнее, Пихтоедов Игорь Павлович. А что?»
 
«Ты откуда тут, чума?» — а в глазах его туман,
А видок – еще минута, и подвинется с ума -
Прямо тут, среди зимы… «Не скажу насчет чумы,
Только ты на мне, каналья, ехал аж от Бугульмы!
 
Я ж и вез тебя, чудак, да спалил весь бензобак!
Так что, брат, с тебя поллитра. Можно налом, можно так».
Тут кукушка на суку нам прокрякала «Ку-ку!»,
Ну, а я к тому добавил: «Вызволяй мою «Оку» !»
 
В общем, мы ее вдвоем протолкнули в тот проем
Меж колесами и днищем, на свободный окоем.
А водила был Димон. Мне проставил самогон!
Познакомились, хлебнули. Ну, и дальше двинул он.
 
Я ж почапал мал-мала до родимого села
По проселку, что телеги накатали добела...
Ох ты, Господи-еси, что не встретишь на Руси!
А что так оно и было  — у кукушки вон спроси!